| من بحارِ النزيفِ.. جاءَ إليكم |
| حاملاً قلبهُ على كفَّيهِ |
| ساحباً خنجرَ الفضيحةِ والشعرِ، |
| ونارُ التغييرِ في عينيهِ |
| نازعاً معطفَ العروبةِ عنهُ |
| قاتلاً، في ضميرهِ، أبويهِ |
| كافراً بالنصوصِ، لا تسألوهُ |
| كيفَ ماتَ التاريخُ في مقلتيهِ |
| كسَرتهُ بيروتُ مثلَ إناءٍ |
| فأتى ماشياً على جفنيهِ |
| أينَ يمضي؟ كلُّ الخرائطِ ضاعت |
| أين يأوي؟ لا سقفَ يأوي إليهِ |
| ليسَ في الحيِّ كلِّهِ قُرشيٌّ |
| غسلَ الله من قريشٍ يديهِ |
| هجمَ النفطُ مثل ذئبٍ علينا |
| فارتمينا قتلى على نعليهِ |
| وقطعنا صلاتنا.. واقتنعنا |
| أنَّ مجدَ الغنيِّ في خصيتيهِ |
| أمريكا تجرّبُ السوطَ فينا |
| وتشدُّ الكبيرَ من أذنيهِ |
| وتبيعُ الأعرابَ أفلامَ فيديو |
| وتبيعُ الكولا إلى سيبويهِ |
| أمريكا ربٌّ.. وألفُ جبانٍ |
| بيننا، راكعٌ على ركبتيهِ |
| من خرابِ الخرابِ.. جاءَ إليكم |
| حاملاً موتهُ على كتفيهِ |
| أيُّ شعرٍ تُرى، تريدونَ منهُ |
| والمساميرُ، بعدُ، في معصميهِ؟ |
| يا بلاداً بلا شعوبٍ.. أفيقي |
| واسحبي المستبدَّ من رجليهِ |
| يا بلاداً تستعذبُ القمعَ.. حتّى |
| صارَ عقلُ الإنسانِ في قدميهِ |
| كيفَ يا سادتي، يغنّي المغنّي |
| بعدما خيّطوا لهُ شفتيهِ؟ |
| هل إذا ماتَ شاعرٌ عربيٌّ |
| يجدُ اليومَ من يصلّي عليهِ؟… |
| من شظايا بيروتَ.. جاءَ إليكم |
| والسكاكينُ مزّقت رئتيهِ |
| رافعاً رايةَ العدالةِ والحبّ.. |
| وسيفُ الجلادِ يومي إليهِ |
| قد تساوت كلُّ المشانقِ طولاً |
| وتساوى شكلُ السجونِ لديهِ |
| لا يبوسُ اليدين شعري.. وأحرى |
| بالسلاطينِ، أن يبوسوا يديهِ |
| بيروت 14/10/1984 |
